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冷，是先从骨头里醒过来的。 沈烬睁开眼时，眼前一片灰。不是天亮的灰，是尘土、霜碱、尸油混在一起的灰，糊在睫毛上，像结了一层薄痂。他想抬手去擦，手臂却像被别人的指头按住，沉得抬不起来。 鼻腔里灌着味道——铁锈味最硬，血腥味最黏，腐烂味最漫；更底下还有一股酸，像旧电池漏出来的液体，刺得人脑仁发疼。风从碎墙缝里钻进来，贴着皮肤走，一道一道，把热带走。 他没急着挣扎。 这种地方，醒得越快，死得越快。先听。 近处有金属拖拽地面的响声，哗啦、哗啦，像有人在翻一堆废铁。更近一点，有犬类的喘…
沈烬记住这个名字。名字里带“梁”，像桥。桥在这种地方，往往是活路，也是收费站。梁瘸子没理那些骂。他的眼睛扫过棚屋，扫过一堆躺着的烂命，最后落在沈烬身上。那目光很短，短得像刀划过，却让沈烬背脊一紧——那不是看人，那是看骨架。他没有开口，先抬手，用拐杖尖轻轻点了点沈烬的脚背。脚背的布条缠得松，露出一截脚踝。梁瘸子点完，又点沈烬的膝，点他的胯，点他的肩。每点一下，沈烬身体里的某处就自动调整一下——像被人用线牵着。梁瘸子最终开口，嗓门很哑，哑得像磨过砂：“你这站法，不是拾骨场教的。”沈烬没否认，也没承认。他只是看着对方的眼——那眼里没有怜悯，只有一种老练的冷。
沈烬的目光扫过那红圈，停在一个名字上：沈烬。旁边还有韩魁、杜二……红圈不止一个名字，是一串。那不是配给名单，是抽丁名单，是“能打的”名单。他听见后方有人咽口水的声音。那嗓门很小，却像在耳边。那人低声骂了一句：“他们要拿咱们填枪眼。”另一个声音更尖：“填？不，是炼！玄炉宗今夜点火，外环的血最热！”“闭嘴。”沈烬吐出两个字，不大，却压得住。说话的人愣了一下，像被人用手按住喉结。恐惧是会传染的，比瘟疫快。外环的人一乱，就只有两条路：被军府的枪押回去，或者被宗门的灰线拎走。
三个军府兵站成一排，衣领上挂着铁牌，牌上刻着“铁关驻屯”。为首那人脸瘦，眼窝深，手里端着一支老式长枪，枪托磨得发亮。他没抬枪，只把枪口微微压低——这是警告：我随时能抬。“停。”他嗓门不大，却压过风，“置于笼子，亮火契。”韩魁脚步一顿，肩上的笼子沉得像一块铁。他眼里闪过一抹凶，却没动。不是不敢，是不值——在这里开枪，死的先是他们。灰袍监猎往前一步，袖口一翻，露出一枚灰色的牌。牌上刻着一道细线，线像蛇，绕成一个“炉”字。“玄炉宗监猎。”他开口，语气平稳，“路过，押运赤幼。”军府瘦脸兵眼皮一抬，目光在灰牌上停了半息，随即落到笼子上。
